Coisas Novas

Se depare com alguma coisa nova, qualquer coisa. O ser Humano tem medo do que é novo, por isso ele nega o interesse por coisas que desconhece e só depois que suas negativas se esgotam ele vai, sozinho, tímido, na maioria das vezes impulsionado por algum amigo, experimentar, entender, aceitar.

O Miro era desse tipo. Era, ele morreu. Gostava de ter o controle, de saber o que acontecia, quando, como e onde. Ele se planejava, jogava xadrez com a vida, era peça branca e peça preta ao mesmo tempo, agradava a todos. Era - notou no último segundo de vida foi que percebeu - um hipócrita, um politicozinho miserável. Sem dúvida ele era o friso lateral da moeda, nem cara e nem coroa.

Ele até tentou ser razoável, afirmar que aceitaria certas ações sem se queixar ou magoar. Ele se super estimou, achou que seria capaz de sugestionar-se ao ponto de acreditar em sua própria poça de lama, mergulhar nela, se sujar e pensar que era água, que estava limpo.

O coração dele fervia num ódio irracional. Irracionalidade: está dentro dele, só dele e de mais ninguém. Um abismo escuro onde ele se enfiou, criou aquilo, edificou as pareces tijolo por tijolo. Ele estava maluco! Não podia coordenar os pensamentos, não fazia diferença do bem e do mau. Não confiava. Sabia que não mataria a irracionalidade tão facilmente, já que este era um sentimento novo, contrário a tudo o que ele era - ou tentava se convencer de que era. Lá naquele abismo onde Miro jogava tudo o que lhe atormentava, seus medos, suas taras, tudo. Lá era definitivamente a Jaula do Animal, seu lado negro estava inteiramente lá, absorto. E ele caiu, afundou nas trevas que escondera. Imbecil.

Não sabe lidar com sentimentos novos? Não é desconfiança porque ele confia, não é ódio porque ele ama. O que é? O que era?

O coração palpitava o dia todo. Ele não dormiu bem aquele noite e nem na noite seguinte. Seus instinto de defesa insistia em buscar uma saída lógica para tudo aquilo, em vão. Não conseguia racionalizar, estava na irracionalidade total, um campo que não conhecia no tabuleiro, não era quadrado branco tão pouco negro. Então um outro lado se manifestou: "plante no mundo o mesmo sentimento que está atormentando-o. Veja como ele vai reagir, se lhe satisfazer, copie. caso contrário, se sentira superior com o sofrimento alheio. No mínimo terá alguém igual a você no mundo".

Não podia concordar. Fora construído racionalmente, não podia dar ouvidos àquela fúria vil que lhe falava. Seu cérebro fervia, a alma escapava do corpo. Sentimento impossível de ser retirado.

Coisas novas dão medo.

E o Miro? Ah, o Miro está morto.

A jaula do Animal

Coração de pedra, é assim que Miro se intitula. Mas como, se ele é um rapaz tão dócil, admirado por todos e que anda sempre exibindo um brilhante sorriso? Mas sabemos o que há dentro de cada um? Suas loucuras, anseios, medos e até mesmo suas perversões? Não, caro leitor, não mesmo.

Miro não tem do que reclamar e mesmo assim é amargo, "um pote de ácido coberto de açúcar de confeiteiro", era o que dizia de si próprio nas horas de agonia. Fato interessante - que ele mesmo observara - é que mesmo em seus momentos de maior felicidade, nunca se achara digno de tê-la. Preferia o altruísmo como forma de mascarar o sentimento de que "a vida era injusta por dar-lhe alegria", enumerando os motivos que cada um de seus conhecido tinham para serem felizes. Ele não tinha - segundo o próprio - nenhum. Não se referia a ser infeliz, muito pelo contrário, ele era feliz como nenhum outro fora antes, só não sabia o por que de ser, se de fato não merecia.

Talvez tudo aquilo fosse uma maneira de se motivar a conquistar várias coisas e nunca se acomodar, talvez. Miro sentia que beirava a loucura, sua casca protetora estava cada vez mais frágil. O que fizera de si? De onde vinha tanta raiva, tanto desapego?

Não sei, você não sabe, jamais saberemos. A única verdade que se pode tirar desta história (mentirosa do início ao fim) é que Miro era normal. Isso mesmo, como qualquer um de nós, que sorri à todos por quem passa porque todos sorriem para ele ou em resposta ao sorriso inicial. Fazemos as coisas por que temos que fazer, vemos todos os dias de nossas vidas nossos pais, tios, avós, amigos e colegas fazendo o que dizemos ser normal. E é nessa normalidade que se esconde a tortura, que nada mais é do que o reflexo de nossa mesquinhez reprimida, o animal vil e sanguinário que aprisionamos numa jaula e escondemos no fundo do porão, só que por não nos desprendermos totalmente do que somos, guardamos a chave.

Foi por isso que Miro morreu.

Vazio Existencial

Dizem que somos o que pensamos. Então sou um hipócrita.

Malditos valores estes que permeiam nossa vida, servem apenas para atrapalhar a nossa felicidade. Custa-me alguma coisa fechar os olhos ao que não me agrada e viver sem preocupações? Voltar para a caverna e contentar-me apenas com as sombras do mundo na parede?

Sim, meus amigos, me custa muito. É triste e sufocante quando se vê beirando a felicidade e mesmo assim às margens da loucura, é o fio de uma navalha chamada de "princípios". Alguns são capazes de tolerar holocaustos em prol de sua liberdade íntima, outros saem para abatalha em busca de paz interior.

Meu equilíbrio está distante e logo agora que eu estava tão perto...

"Não vou deixar-me enlouquecer, eu acredito nos meus ideais. Podem até machucar meu coração, que meu espírito ninguém vai conseguir quebrar".

Minha paz não será tirada de mim, meus valores são sólidos como o meu conservadorismo e eu cortaria um braço, estirparia metade de meu coração, mas não perderia minha serenidade.