Se depare com alguma coisa nova, qualquer coisa. O ser Humano tem medo do que é novo, por isso ele nega o interesse por coisas que desconhece e só depois que suas negativas se esgotam ele vai, sozinho, tímido, na maioria das vezes impulsionado por algum amigo, experimentar, entender, aceitar.
O Miro era desse tipo. Era, ele morreu. Gostava de ter o controle, de saber o que acontecia, quando, como e onde. Ele se planejava, jogava xadrez com a vida, era peça branca e peça preta ao mesmo tempo, agradava a todos. Era - notou no último segundo de vida foi que percebeu - um hipócrita, um politicozinho miserável. Sem dúvida ele era o friso lateral da moeda, nem cara e nem coroa.
Ele até tentou ser razoável, afirmar que aceitaria certas ações sem se queixar ou magoar. Ele se super estimou, achou que seria capaz de sugestionar-se ao ponto de acreditar em sua própria poça de lama, mergulhar nela, se sujar e pensar que era água, que estava limpo.
O coração dele fervia num ódio irracional. Irracionalidade: está dentro dele, só dele e de mais ninguém. Um abismo escuro onde ele se enfiou, criou aquilo, edificou as pareces tijolo por tijolo. Ele estava maluco! Não podia coordenar os pensamentos, não fazia diferença do bem e do mau. Não confiava. Sabia que não mataria a irracionalidade tão facilmente, já que este era um sentimento novo, contrário a tudo o que ele era - ou tentava se convencer de que era. Lá naquele abismo onde Miro jogava tudo o que lhe atormentava, seus medos, suas taras, tudo. Lá era definitivamente a Jaula do Animal, seu lado negro estava inteiramente lá, absorto. E ele caiu, afundou nas trevas que escondera. Imbecil.
Não sabe lidar com sentimentos novos? Não é desconfiança porque ele confia, não é ódio porque ele ama. O que é? O que era?
O coração palpitava o dia todo. Ele não dormiu bem aquele noite e nem na noite seguinte. Seus instinto de defesa insistia em buscar uma saída lógica para tudo aquilo, em vão. Não conseguia racionalizar, estava na irracionalidade total, um campo que não conhecia no tabuleiro, não era quadrado branco tão pouco negro. Então um outro lado se manifestou: "plante no mundo o mesmo sentimento que está atormentando-o. Veja como ele vai reagir, se lhe satisfazer, copie. caso contrário, se sentira superior com o sofrimento alheio. No mínimo terá alguém igual a você no mundo".
Não podia concordar. Fora construído racionalmente, não podia dar ouvidos àquela fúria vil que lhe falava. Seu cérebro fervia, a alma escapava do corpo. Sentimento impossível de ser retirado.
Coisas novas dão medo.
E o Miro? Ah, o Miro está morto.
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